« Un vrai voyage, c’est quoi ?

-Une folie qui nous obsède, dis-je, nous emporte dans le mythe ; une dérive, un délire quoi, traversé d’histoire, de géographie, irrigué de vodka, une glissade à la Kerouac, un truc qui nous laissera pantelants, le soir, en larmes sur le bord du fossé. Dans la fièvre…

-Ah ? fit-il.

-Oui. Cette année, en décembre, nous devons aller au Salon du livre de Moscou. Pourquoi ne pas revenir à Paris en side-car ? À bord d’une belle Oural de fabrication russe. Toi, tu seras au chaud dans le panier, tu pourras lire toute la journée. Moi, je piloterai. Et tu sais quoi ?

-Non.

-Cette année, ce sont les deux cents ans de la Retraite de Russie, dis-je.

-Pas possible ! dit Gras.

-Pourquoi ne pas faire offrande de ces quatre mille kilomètres aux soldats de Napoléon ? »

Qui d’autre que Sylvain Tesson aurait eu l’idée de parcourir 4000 km en side-car sur les traces de l’empereur ? Enfin, c’est une idée que je pourrais très bien imaginer traverser l’esprit d’un Bison, pour peu qu’on lui offre de se tenir au chaud dans la caisse avec une bouteille de vodka à portée de main. Mais, mise à part cette vision jubilatoire, c’est bien ce qu’entreprit de faire Tesson avec quatre amis: Thomas Goisque, photographe, Cédric Gras, géographe, Vitaly et Vassili, deux amis russes appartenant à un club de motocyclistes suicidaires. Question de décorum ou pour donner vie à la passion de Tesson pour ces engins, ils entreprendront de voyager à bord d’une Oural vert kaki de fabrication russe – hommage aux Moujiks à casquette - un bicorne accroché sur la nacelle. Moi je dis qu’il faut quand même être un peu cinglé… et j’adore ça !

«Cédric Gras : les mecs, on m’avait vendu une partie de plaisir dans un side-car confortable où j’étais censé pouvoir lire et écrire.

-Tu te plains ? dis-je.

-Tu deviens précieux ? dit Goisque.

-Foutez-moi la paix ! dit Gras »

Ils partirent le 2 décembre 2012, saluant la mémoire de centaines de milliers de malheureux soldats, victimes d’avoir suivi leur chef. En répétant l’itinéraire de la Retraite de Russie, parsemé de visions cauchemardesques, le but ultime de Tesson était de faire taire en lui l’apitoiement dont l’homme est imprégné. C’était alors une effroyable boucherie, des hommes se mangèrent entre eux, emmitouflés dans des haillons, jetés nus dans les fossés, morts gelés. À moins 40, le froid tue ou rend fou. C’est le pire ennemi, pire encore que la famine, les épidémies et les privations...

« Le froid est un fauve. Il se saisit d’un membre, le mord, ne le lâche plus et son venin peu à peu envahit l’être. Les alpinistes savent que l’engourdissement est une réponse mortellement tentante. »

La Bérézina est une rivière de Biélorussie, affluent du Dniepr. Elle prend sa source dans des collines situées à 80 km au nord de Minsk. C’est aussi un lieu historique, témoin de la bataille opposant Napoléon aux troupes du Tsar en 1812. Deux cents ans plus tard, en traversant ces terres, théâtre d’un massacre sanglant, quels genres de questionnements peuvent émerger de l’esprit de Tesson et de ses hommes ? Au fil de ma lecture, plusieurs ont fait surface, des interrogations mises à l’épreuve par les cinq voyageurs en side-car, reflet d’une prise de conscience du courage des hommes. Qu’auraient-ils éprouvé, eux, en étant témoins de l’horreur ? Comment l’auraient-ils décrite ou encore supportée ? Est-ce qu’on s’habitue à côtoyer la mort ? À quelle extrémité la faim peut nous pousser?

Je crois que de ces épreuves, où l’on fait face à des marées de solitude et de détresse emplies d’autant d’impuissance, on ne peut faire autrement que prendre conscience de nos propres limites, elles-mêmes repoussées par la grandeur des obstacles. Qu’en connaissons-nous d’ailleurs si nous n’avons jamais été confrontés à en côtoyer même les frontières ? Laissés à nous-mêmes, je nous imagine nous découvrir des forces insoupçonnées dont les blessures inhérentes ne viendront nous affecter qu’une fois le tumulte passé. Il me vient en tête cette image de la mer qui, une fois retirée au loin par la marée descendante, laisse sur la peau la brûlure du soleil.

Dans un monde moderne, nous acceptons le sacrifice pour les gens de notre choix. Mais qu’en est-il dans ces circonstances où notre propre survie n’est plus que confinée à l’égoïsme issu de notre société individualiste mais une question d’entraide ? En temps de « guerre » - que je place entre guillemets pour signifier aussi les guerres affectives - je me dis que nous devons forcément nous dire que nous sommes des frères liés dans les épreuves. Peut-être après tout que la liberté se trouve là, dans l’amour que nous portons aux autres…

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Quel beau voyage j’ai fait avec cette bande de joyeux colorés ! Je le dois à un Bison qui s’est isolé dans une cabane avec des caisses de vodka, quelque part Dans les forêts de Sibérie.

Ce roman est drôle et touchant, du grand Tesson tout craché. C’est une immersion dans un monde que l’on croit imaginaire, tant il est fou, mais qui n’est rien d’autre qu’une aspiration de certains hommes à franchir les limites d’eux-mêmes… 

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« La vodka est hautement plus efficace que l’espérance »

Sylvain Tesson

« Avec Sylvain Tesson, la solitude ne frappe plus. Elle se distille dans une bouteille de vodka »  

Bison des grandes plaines

« Au commencement je ne sais pas que j’ai un corps. Que mon corps et moi on ne se quittera jamais. Je ne sais pas que je suis une fille et je ne vois pas le rapport entre les deux. »

Au début, on ne se rend compte de rien, et peu à peu tout se bouscule, le corps change. C’est un bouleversement intime. Un contour flou qui se forme, des hanches qui se dessinent. C’est se découvrir petite fille, puis adolescente. C’est devenir femme et être conditionnée à plaire, avec nos doutes et nos humiliations. C’est un reflet de société qui nous apprend à cadrer dans un modèle de séduction, l’importance d’une image de féminité qu’on cherche à nous faire croire, un corps rond qu’on nous enseigne à appréhender….

Les époques changent, adieu les rondeurs et bonjour la minceur (maigreur ?). Attention aux bourrelets ! Ne mangez pas trop de crème glacée ! Vous avez vu ses fesses ? Oui, on les a vu, elle ne sait pas encore qu’elle est unique et que la beauté se dessine sur les contours du cœur. Avoir un corps, c’est réaliser que les hommes et les femmes ne sont pas assujettis aux mêmes règles. C’est un cri d’injustice auquel j’ai envie de répondre, bouffez-en des desserts, vous serez encore plus belles !

« Ça commence avec une parole de ma mère. Désignant le sandwich que je viens de me confectionner avec une épaisse couche de beurre, elle espère que je ne vais pas « manger tout ça ». Comme je la toise du haut de mes treize ans, elle ajoute que je vais prendre des formes. Je comprends et puis je doute, et pour la première fois, je regarde mon corps comme un objet sur lequel je peux agir. »

Le corps c’est prendre des formes et ne pas trop savoir si on doit s’en réjouir ou non…

« Ma mère me confectionne un manteau. Le tissu ne me plaît pas, marron à gros carreaux. Elle prend une nouvelle fois les mesures, prétextant que j’ai grandi. Elle pousse toujours un cri quand elle en vient aux épaules et m’accuse d’être trop carrée. Je ne sais pas ce qu’il faut comprendre par carrée. J’entends dire que ma cousine Pauline est ronde. Je me demande s’il vaut mieux être ronde ou carrée, j’espère que cela n’est pas grave. »

Ce superbe roman de Brigitte Giraud est écrit avec une pudeur et une délicatesse incroyable, sans toutefois ménager les mots. Elle y va d’un style incisif et franc pour rendre compte du voyage d’une femme à travers son enfance, son adolescence, sa vie de femme et de mère. Elle nous fait prendre conscience de nos propres tabous, du chemin que nous empruntons dans ce corps qui nous appartient.

Le corps …

… c’est un vêtement sur la peau, la fragilité de la nudité. C’est celui de l’autre que l’on découvre, différent du sien. L’acceptation d’une peau inconnue qui touche la sienne. C’est une confirmation qu’on est vivant. Le manque physique quand l’autre n’est pas là, une envie de plaire, un corps qui respire. C’est faire l’amour et ressentir du plaisir. C’est une suite d’émotions enfouies à l’intérieur de soi, tantôt douces, tantôt fragiles, mais aussi excessives, fougueuses. Un apprivoisement de soi. C’est la sensation du chaud et du froid. D’un glaçon sur la peau, un frisson des sens. C’est le jeu des enfants qui jouent au docteur. Mais c’est parfois aussi un corps que l’on viole, maltraite. Une violence. Un chagrin dont le corps se souvient. La capacité de donner la vie, un corps dans son corps. C’est aussi un avortement, un vieillissement, un corps malade. C’est le corps qui nous habite tous…    

« Je me demande à quoi tient le désir, pourquoi le corps tressaille, pourquoi le ventre se creuse quand l’autre apparaît. À quoi tient cette fascination, cette façon de changer chaque détail du corps de l’autre, chacune de ses paroles, chacune de ses attitudes en une exception ? Pourquoi tout en l’autre est événement, étonnement ? La voix surtout, le grain unique, la façon de composer les phrases, les intonations, les silences, les sous-entendus. Pourquoi, une fois que l’amour aura passé, s’il passe, les mêmes gestes, la même démarche deviendront invisibles voire insupportables ? »

Avoir un corps, s’en soucier, se réjouir de manger un mille-feuille double crème pâtissière, triple chantilly et extra glaçage.

Parce qu’on ne passera pas notre vie à être à trois kilos du bonheur...

Merci ma gentille NADAEL de m’avoir fait découvrir ce superbe roman! Je me suis régalée autant que d’une pointe de gâteau… xxx

Pour lire ses deux billets signés Brigitte Giraud :

Pas d'inquiétude

Nous serons des héros

Consultation chez l’ophtalmo de la faim

Prologue :

Deux cyclopes au bec fumant sortent à l’aveuglette de chez Charles Pignon l’éminence grise de l’ophtalmologie moderne ; impatient Charles attend son prochain patient sur le pas de son pas-de-porte: Pignon sur rue, pognon sur cour. Il tire de longues bouffées d’un long cigare ramené de La Havane lors du dernier colloque mondial de la voyance où il eut ce rare privilège de croiser une malvoyante célèbre : Mme Soleil qui en avait pris un sacré coup, à un point (de vue?) tel qu’elle en serait devenue maboule.

-Docteur, je suis revenu parce que depuis quelque temps ma vue me joue des tours d’y voir plus clair du tout : Je ne sais pas s’il s’agit d’un don, d’une farce mais souvent je vois comme un trou, cette vacuité m’inquiète docteur ?

-Non non je vous rassure si vous gardez les yeux en face des trous au contraire tout va bien, il ne s’agit que d’une baisse à cuiter visuelle passagère, je vais vous faire des filets des lettres devant vous (défiler comme des taupes modèles c’est c’la oui !) et pelez-les au furet à mesure là dans la rangée du haut vous lisez quoi ?

-O Q P O V C

-Très bien, donc vous le voyez correctement le trou du Q, et le P O V C ?

-Oh oui tout parfaitement docteur.

-Vous voyez bien, il faut vous y faire, le rêve de tout homme n’est-il pas de faire son trou !

-Vous me rassurez à moitié docteur parce que ce trou, ce n’est pas un vulgaire trou mais un gros trou normand, c’est louche non ?

-Si vous n’avez pas d’antécédents normands, ça peut être louche, vous n’y allez pas non plus avec le dos de la cuillère, mais je vous rassure ceci est un phénomène courant celui de l’œil qui dit merde à l’autre appelé dans notre jargon scientifique : OGM (œil géométriquement modifié), suffit donc de savoir lequel est l’impoli pour le neutraliser, voire le crever si les symptômes persistent, je viens d’effectuer avec succès cette opération bénigne sur les deux personnes qui étaient avant vous.

(Lecteur, tu comprends maintenant le coup des cyclopes !).

-C’est pas que ça docteur c’est que ce trou, normand ou pas, perturbe ma vision des choses, je ne vois que du vert et je fonce alors que le feu est au rouge, si ça tombe ( mal), c’est de la faute de mon médecin maltraitant, lui m’a conseillé de me mettre au vert et d’arrêter le rouge!

-Ne vous inquiétez pas, tenez, pas plus tard qu’hier un éminent politologue, président de surcroît ne soutenait-il pas dans son allocution télé visée nocturne que tous les voyants passaient au vert.

-Justement docteur j’en déduis et ça me fait peur que tous les non-voyants passent donc au rouge !

-Mais non, n’allez pas vous mettre le doigt de Charles Martel dans l’oeil, vous êtes peut-être un peu daltonien tout simplement.

-Mon œil! Alors là docteur j’en suis sûr c’est non je n’aime pas les frères Dalton, moi c’est plutôt les frères Reiser et Wolinski ou des sœurs défroquées à la rigueur!

-Je ne voudrais pas vous vexer mais je parlais du daltonisme c'est-à-dire la confusion du verre et du rouge.

-Oh excusez moi docteur, suis-je bête, où ai-je la tête mais c’est bien sûr.

-Vous êtes tout excusé, vous savez ça ne fait pas longtemps que je sais que les presbytères ne sont pas ces cliniques où on soigne les presbytes.

-Moi c’est pire docteur, presbyte jusqu’à hier je croyais que c’était comme presse-purée mais pour les…… euh, enfin vous voyez.

-Ah oui aussi docteur, je manque de vision à long terme, mon patron me le dit souvent.

-Dans ce cas vous êtes myope ça n’est pas l’taupe mais vous savez dans la vision le plus important est de ne pas avoir froid aux yeux et d’un seul regard savoir souffler le show !

-Me conseilleriez-vous alors de porter des oeillères ou des lunettes chauffantes ?

-Qu’importe eurovision, mondovision, méga vision; du moment que vous voyez de vos propres yeux !

-Propres c’est beaucoup dire mais docteur je peux vous garantir que pour l’hygiène, je me rince l’œil souvent, même que ça ne plaît pas à ma femme, ça lui sort même par les yeux, par foi même par les narines !

-Vous n’avez pas les yeux dans votre poche, c’est un signe de bonne santé.

-Justement docteur, mes poches sous les yeux c’est grave ?

-Au contraire, vos valises sous les yeux c’est normal pour un grand voyageur comme vous, enfin si elles vous dérangent vous pouvez toujours les mettre dans vos poches.

-Oh, c’est plutôt ma femme que j’aimerais avoir dans la poche, au doigt elle m’obéit, mais à l’œil non.

-Si votre femme voit tout ça d’un mauvais œil, c’est qu’elle doit avoir quelques lésions au niveau de son champ visuel, pour un diagnostic plus approfondi il me faudrait connaître son lieu et sa date de naissance et savoir en quelle année elle a eu ses premiers yeux; ils sont de quelle couleur ses yeux ?

-Euh, couleur d’iris je crois, enfin bleus parfois marron enfin glauques comme de la vase.

-Glaucome…. inquiétant ça, son regard vaseux peut être un signe de dédoublement de sa personnalité oculaire de rien.

-Enfin marrons, c’est surtout quand je lui tape dans l’œil voyez vous!

-Je vois oui, ça doit même valoir le coup d’œil, ses yeux de merlan frit au beurre noir.

-Le pire c’est quand elle passe son temps à chialer comme Madeleine sa soeur, j’ai l’impression de vivre avec lapine qui aurait la myxomatose.

-Je peux lui prescrire un vaccin contre la myxomatose, elle n’aura plus les yeux rouges, mais vous aurez toujours à subir ses pleurs qui ne sont pas de mon ressort.

-Oh mais elle est allée voir un ‘pleurologue’ qui a trouvé très vite le mal: Ma femme n’a pas de chance elle est blonde, décolorée en plus, par contre il n’a pas trouvé le remède pour l’aguerrir.

-Je ne voudrais pas contredire un éminent confrère mais il aurait du tout simplement lui prescrire une teinte en brune.

-Peu importe la couleur docteur, ma femme ne voit pas plus loin que le bout de son nez.

-Dans ce cas je pense que votre épouse a vraiment besoin de lunettes de toute urgence, car ça commence par ce cubisme picassien pour amuser la galerie que je ne peux pas voir en peinture mais ça peut dégénérer en strabisme Léger qu’il me sera difficile de soigner!

-Oui je sais bien tout ça docteur, cubisme strabisme, mais le pire c’est qu’elle a de la merde dans les yeux. !

-Alors là Monsieur Eloy la déontologie me doit de vous mettre en garde (s’prend pour Dartagnan le doc) avant que votre femme n’ait plus d’yeux pour pleurer, ça crève les yeux, il faut absolument qu’elle se fasse opérer.

-Vous voulez dire une opération à l’œil ?

-Mais certainement pas, vous n’y pensez pas et pis cette merde prouve que le mal est localisé beaucoup plus bas, non je voulais dire tout simplement qu’il faut lui ouvrir les yeux.

-Vous n’y pensez pas, elle vient de se faire ouvrir les seins pour des raisons esthétiques, le ventre et les fesses l’année dernière suite à un échec de sa dernière liposuccion, faut dire qu’elle avait tapé dans l’œil plein fard de son « Hypo-suceur », celui-ci ébloui lui avait fait ça à l’œil!

-(le docteur faisant les gros yeux)

- je suis outré par le comportement inadmissible de certains membres du corps médical qui s’en battent l’œil voire les… enfin plus de la déontologie, voyez-vous cher Monsieur Eloy avec moi l’opération à l’oeil lui coûterait peut-être les yeux de la tête mais sûrement pas la tête.

-Oh ça n’est pas bien grave car à vous je peux l’avouer, elle n’a plus toute sa tête ; puisqu’on en est aux confidences je peux même vous dire qu’elle a les yeux plus gros que le ventre, hier soir heureusement que je ne dormais que d’un œil sinon je parierais quelle m’aurait mangé des yeux !

-Euh, des yeux plus gros que le ventre non là je ne peux plus opérer, pour ce genre d’œdème je vous conseille plutôt de l’emmener chez le gynéco avant qu’elle ne perde les os, en attendant, dîtes-lui de prendre ces gouttes et jetez-lui un peu de poudre aux yeux pour cicatriser ses plaies, pas plus d’une pincée dans chaque œil puis faites-la revenir à vous à feu très, très doux, elle n’y verra que du feu vous verrez!

-Merci docteur vous êtes vraiment rassurant, ça crève les yeux comme votre dit agnostique est juste ! (note cher lecteur comme je sais aussi jeter de la poudre aux yeux pour obtenir une consultation à l’œil)

-Euh docteur, pour résumer, je n’ai plus à m’affoler si je continue à voir comme un trou ?

-Non, non aucune inquiétude je vous dis, moi aussi je bois trouble c’est pour ça que je vois double, nous avons quatre yeux Mr Eloy et c’est tant mieux pour nous!

-Docteur je crois que si un jour je devenais aveugle, je ne m’en remettrais pas ou alors je me remettrais au poker et je ferais tapis pour voir.

-Je demande à voir ça !

-(joignant le geste à la parole) je montre ma paire de deux au docteur qui pris d’un fou rire

se prend les pieds dans le tapis !

-Au re voir Docteur

Moralités : Si l’oeil qui voit croit qu’il se voit, il se met le doigt dans l’œil ! M’enfin voyez-vous, faudrait pas non plus que les aveugles dépassent les borgnes, il y a une ligne jaune à ne pas dépasser, mais peut-on être dur émouvoir quand même, je me pose cette question car cette dernière histoire j’hésite toujours à la raconter : C’est l’histoire d’un mec qui revend à vil prix sa bicoque à un non-voyant en lui faisant croire qu’elle est les pieds dans l’eau au bord de la grande bleue, le leurre est parfait car le jardin est inondé d’un bon mètre d’eau, le non-voyant a pu vérifier de lui-même que la mer enfin l’eau était vraiment près.

Le mec a même l’audace de passer pendant toute la visite un enregistrement de bruits de vagues, le plus beau c’est qu’elle est au fin fond du Cantal sa cabane à lapins !

Moralité finale : il vaut mieux voir avant d’acheter !

Moralité post finale pour qu’elle soit sauve :

Après enquête il s’est avéré qu la bicoque avait été payée avec un chèque volé à un bienveillant* qui n’y a vu que du feu……

JC Eloy

« Le problème des hommes, c’est qu’ils ne savent s’entendre entre eux que ligués contre d’autres. C’est l’ennemi qui les unit. En apparence, on peut croire que le ciment joignant les membres d’un groupe, c’est une langue commune, une culture commune, une histoire commune, des valeurs partagées ; en fait, aucun liant positif n’est assez fort pour souder les hommes ; ce qui est nécessaire pour les rapprocher, c’est un ennemi commun. »

Bagdad est en feu. Les bombardements grondent de toutes parts. Attentats-suicides, coups de feu et explosifs, la ville est plongée dans le chaos. D’abord, il y eut Leila, ce grand Amour. Puis son père, sa nièce, ses beaux-frères : tous morts. Pourtant, jusque là, Saad n’avait jamais imaginé sa vie ailleurs que sous l’aile protectrice du parti Baas de Saddam Hussein, transmission d’un héritage religieux plus qu’affectif. Admiré par son peuple autant que redouté, le dictateur irakien venait de déclencher, en 90, la guerre contre le Koweït. Alors que son peuple crevait de faim, il construisait de nouveaux palais, proclamant, à coup de dictature, sa haine à l’encontre des kurdes, juifs, chiites, complices d’Israël ou amoureux de l’Amérique. Mais tout cela, c’était avant Leila. Car depuis sa mort, les choses ont changé…

« Le passé n’est pas un pays qu’on laisse facilement derrière soi »

Aujourd’hui, Saad déteste le monde arabe. Il a besoin de quitter l’Irak, de s’enfuir, d’éclore ailleurs. Autre villes, autres pays. Il caresse l’idée de gagner l’Europe. D’abord se rendre au Caire, rejoindre ensuite la Lybie, traverser jusqu’à Lampedusa puis Malte et s’établir à Londres. Le statut de réfugié lui est refusé. Pour l’aider à passer les frontières, on lui proposera de devenir terroriste, de rallier Al-Qaida et le mouvement islamiste. Sait-il seulement, comme migrant, le chemin qui l’attend? Comment parcourir des milliers de kilomètres sans un dinar? Le monde clandestin offre un univers cimenté par la peur et la méfiance. La promesse d’une vie meilleure arrivera-t-elle à effacer en lui cette vie d’avant marquée par la guerre, les souffrances et les morts? Durant ce long périple, il sera accompagné par le fantôme de son père, avec qui il aura des conversations sur l’importance des choix que nous faisons et avec lesquels il faut accepter de vivre. 

« Les hommes sont des papillons qui se prennent pour des fleurs : dès qu’ils s’installent quelque part, ils oublient qu’ils n’ont pas de racine »

« Le bonheur qu’on attend gâche parfois celui qu’on vit »

À bord des bateaux chargés de clandestins, il souffrira de la soif, de la faim, de crampes à l’estomac, de douleurs insupportables. Le visage hagard, épuisé, il savait pourtant qu’il confiait sa vie à une fragile embarcation. Qu’en mer, quand la tempête se lève, les vagues ont des lames affinées qui vous avalent et vous noient. Et que peu survivent au naufrage… Mais Saad était prêt à tout pour oublier cette vie d’avant. Car en plus de la mer, il vivra la peur des gardes-côtes, la terreur des centres de détention et les interrogatoires sans fin. Il fuira la mafia d’Italie, les barbelés, les gens douteux et les assassins. Saad a envie de liberté autant qu’il a besoin de refaire sa vie. Ailleurs…

« -D’où es-tu?

-Je ne m’en souviens plus, Vittoria.

-Bien sûr… tu me le diras plus tard. Comment t’appelles-tu?

-Je ne m’en souviens plus. Comment veux-tu m’appeler?

-Puisque je t’ai trouvé nu sur la plage, telle Nausicaa découvrant Ulysse nu entre les roseaux, je t’appellerai Ulysse. »

Tel Ulysse, Saad est un héros. Il a choisi la vie à la mort, la liberté aux chaînes de la dictature.

« J’aimerais que tu t’épanches, Ulysse, que tu me fasses confiance, que tu me décrives ton passé.

-Qu’est-ce que ça changerait?

-Ça me permettrait de t’aimer mieux.

-Ta façon actuelle me convient.

-Ça prouverait que tu m’aimes. »

Éric-Emmanuel Schmitt arrive une fois de plus à me secouer les tripes. Cet homme, de loin l’un de mes auteurs favoris, est un vrai génie. Un génie de sensibilité face aux souffrances humaines et aux couleurs de l’âme. Il arrive à analyser le contexte historique et les enjeux dans lesquels ses personnages s’inscrivent pour nous faire vivre, de près, tantôt leurs blessures, tantôt leurs défis. Son univers romanesque est habité par la générosité et l’entraide. Dans Ulysse from Bagdad, donnant vie à Ulysse à travers le personnage de Saad, il questionne le sens du mot liberté et du sentiment d’appartenance. Être libre, mais a quel prix? Avec et contre qui? On a beau fuir son pays, ce qu’on trouve au bout du chemin n’est pas forcément le rêve qu’on souhaitait. Si l’homme était resté nomade, aujourd’hui, y aurait-il autant de frontières? Une chose est certaine, le rêve est le moteur de la vie. Et cette lecture s’inscrit parfaitement dans la crise actuelle des migrants en Syrie.

« Ériger des frontières, est-ce la seule manière pour les hommes de vivre ensemble? »

Merci à vous M. Schmitt, votre plume est magnifique et vos mots trouvent écho en moi…

Petit encart pour mentionner les romans d’Éric-Emmanuel Schmitt que j’ai adoré, comme je n’aurai peut-être jamais l’occasion de faire des billets sur ces lectures. Mes plus gros coups de cœur vont à ses romans du Cycle de l’invisible : Monsieur Ibrahim et les Fleurs du Coran, Oscar et la Dame rose et L’enfant de Noé. Sans oublier tous les autres : Lorsque j’étais une œuvre d’art, Milarepa, Le Sumo qui ne pouvait pas grossir, La Part de l’autre, Ma vie avec Mozart et d’autres encore.

Voir les billets de Céline du blog Le livre-vie :

Monsieur Ibrahim et les Fleurs du Coran

Oscar et la Dame rose

L'enfant de Noé

« Un repas, c’est parce que quelqu’un d’autre le prépare pour vous avec amour qu’il nourrit l’âme et le corps »

Un panier à la main et une jarre de saumure sous le bras, Rinco emprunte le car qui la ramène à son village natal. À travers la grande vitre embuée, les souvenirs défilent. Dix ans déjà qu’elle a quitté ce lieu de montagnes et de rivières alors qu’elle avait quinze ans. Douceur d’une nature qui fut sa plus grande confidente et dont les paysages qui s’offrent à ses yeux éveillent en elle les vestiges émus de son enfance. Cette mère qu’elle n’a jamais revue, femme froide et indifférente. Mais surtout sa grand-mère qui lui tint lieu de refuge ; le trésor d’une vie dont elle garde en elle l’héritage des souvenirs tendres qui ne l’ont jamais quittée. L’amour d’une grand-mère comme celui d’une mère, plus fort encore, plus présent. Et les larmes qui coulent d’autant d’années de carence. Le jour où elle posera les pieds dans le car, sa vie venait de basculer. Son chemin parsemé d’embûches se résumait à une suite de deuils, de pertes  qui font grandir et dont l’exutoire le plus probable consiste à tout recommencer. Ailleurs…  

« C’est une petite colline sur laquelle se dresse un figuier d’une taille exceptionnelle. En dix ans, je n’avais pas eu une seule fois envie de voir ma mère, mais ce figuier, lui, m’avait manqué, et je l’avais cherché en rêve »

Les mets ont une histoire, ils traduisent l’ivresse des sentiments. Préparés avec amour et dans la joie, ils font ressortir de vieilles émotions. Ils sont empreints de souvenirs… Comme le goût suave des beignets aux graines de pavot de sa grand-mère. Pour peu que Rinco se ferme les yeux, ils fondent sur son palais. Et ce léger parfum dans l’air de garam masala qui lui rappelle son fiancé indien. Trois ans de vie commune et ces odeurs qui ne sont plus. Mais si la force de l’amour permettait de graver à jamais en nous l’empreinte olfactive des mets qui nous ont été préparés avec tendresse? Il m’arrive souvent ainsi de voyager à travers les saveurs de mon enfance. Et chaque fois je sais à qui je dois la force de ces souvenirs…

« Mon restaurant, je voulais en faire un endroit à part, comme un lieu déjà croisé mais jamais exploré. Comme une grotte secrète où les gens, rassérénés, renoueraient avec leur vrai moi »

Au restaurant L’Escargot, que vient d’ouvrir Rinco, il n’y a qu’une table par jour. Aucune musique, que le bruit des oiseaux. Chaque invité sera rencontré afin de savoir ce qu’il souhaite manger. Comme l’amour n’a pas besoin d’artifices, tout sera préparé avec simplicité. Rinco est entière, généreuse, elle souhaite contribuer au bonheur des autres…

« Le simple fait de remettre sur ses pattes un cloporte coincé sur le dos était pour moi une joyeuse rencontre. La chaleur d’un œuf fraîchement pondu contre ma joue, une goutte d’eau plus belle qu’un diamant sur les feuilles mouillées de rosée, une dame voilée cueillie à l’orée d’un bosquet de bambous, son superbe capuchon pareil à un dessous de verre en dentelle flottant dans mon bol de soupe de miso… la moindre petite chose me donnait envie de déposer un baiser sur la joue du Bon Dieu »

Même qu’une suite de petits miracles se produisent après chaque repas. Des vœux se réalisent et des amours se comblent. Et c’est d’une tendresse inouïe… J’ai fondu d’amour pour ce vieil homme venu souffler les bougies de son gâteau d’anniversaire à la veille d’être placé en maison de retraite. Et ce rêve doux qui a donné lieu au retour d’un amant. Mais la plus belle retrouvaille est à mes yeux celle de Rinco avec sa mère pour qui elle cuisinera un repas d’Amour.     

« Mais dis-moi, quand est-ce que ça a mal tourné entre nous? Une fois qu’il y  des nœuds, comme ils sont difficiles à défaire! Moi qui t’aime de tout mon cœur, pourquoi n’ai-je pas réussi à te le montrer? Je t’en demande pardon. Vraiment »

Ce beau roman contient des messages d’amour très forts. Il nous parle de l’être humain, de ses fragilités, de ses défis, de la confiance que l’on accorde à l’autre dans l’acte d’aimer. De l’acceptation de la perte dans l’impuissance qu’elle génère en nous : « Quoi que nous fassions, rien ne peut abolir le sentiment d’impuissance qui nous assaille quand la personne que nous aimons a décidé de partir »

Les relations mère-fille démontrent à quel point il n’est jamais trop tard pour pardonner. Quand la haine laisse place à l’amour, tout est possible, surtout l’impossible. Quand sa mère est entrée dans sa chambre, une douce odeur de parfum flottait dans l’air. Rinco faisait semblant de dormir… elle venait d’apprendre l’histoire de sa mère et sa vie s’en trouvait bouleversée. Sa mère qu’elle croyait connaître et qui évoluait dans un monde qui lui était inconnu. Il ne sert jamais à rien de regretter le passé. Il faut savoir poser les bons gestes, se serrer dans les bras l’un de l’autre et se dire je t’aime. Il n’y a rien de plus fort pour retrouver la « voix » et reprendre goût à la vie…

« Merci de m’avoir mise au monde »

Merci à toi ma belle Cristina de m’avoir fait goûter à toutes ces saveurs, et à celle de l’Amour <3

xxx