Lieu : Brésil

Lever du soleil : 06 h 31 - Coucher du soleil : 17 h 47

Décalage horaire : +2 heures

Météo : 22° C, soleil de plomb

Latitude : -15.793889 - Longitude : -47.882778

Musique : James Bond Theme • Monty Norman & John Barry

Un Verre au Comptoir : Cocktail de Caïpirinha

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« Un crime scientifique est toujours laborieux. Ce n’est pas un hasard si la plupart des assassins préfèrent résoudre le problème à coups de pistolet automatique.» 

Un hélicoptère de la police tourne dans le ciel. Flack Flack. Le bruit des pâles qui brassent l'air chaud et étouffant de cette fin d'après-midi. Schlack Schlack. Des bruits, des rumeurs, une descente de police au soleil tombé. La butte est encerclée. Les premiers tirs commencent, fusils AR-15 et HK-47, comme à un concert de hard-rock, explosions de grenades, comme à un concert de funk. Mais ici, favela Berimbau, Rio de Janeiro, c'est la samba qui coule son rythme sur une terre de poussière et de linges colorés séchant au vent. Une fumée épaisse. Puis le silence au petit matin. Les débris d'un hélicoptère. Du sang séché mêlé à la poussière. La vie reprend. Les policiers ont été refoulés à l'extérieur de la favela. Boum. Les tambours rejouent la joie de vivre, l'insouciance pour oublier la peur ou la misère. Boum. On compte les morts dans chacun des camps. Mais la butte reste là, fidèle à son point de vue. Les guetteurs reprennent du service. Le regard porté sur le vent. Attendant la prochaine livraison. De drogue. D'armes. De larmes. Boum. Une musique défile dans l'étroitesse des ruelles. Le carnaval toute l'année...

D’autres bruits, d’autres rumeurs. Des sifflements SSSSSSSSSSS. Sao Paulo, Boum! La morsure… Ici on joue dans la cour des contrebandiers de venin lyophilisé. Il n’y a pas que le brocoli déshydraté version camping sauvage qui se lyophilise, on en apprend chaque jour. Tension qui faiblit, maux de tête, vomissements ; ce ne sont que quelques symptômes que vous pourriez vous estimer chanceux d’avoir. Car la vipère du désert, Échis carinatus pour les intimes, la plus mortelle, ne fait pas que vous arracher quelques remontées gastriques incommodantes. Son poison névrotoxique vous paralyse les muscles et vous envoie six pieds sous terre avant même que vous n’ayez eu le temps de recevoir une dose de sérum qui, de toute manière, n’aura aucun effet contre la Bête. Ici, l’Enfer a la langue bifide et aucune pitié pour les maris infidèles, encore moins les Ronald. Quand on est biologiste membre de l’Association d’erpétologie, on en connait large sur les substances toxiques et les empoisonnements de toutes sortes. C’est une sacrée idée de génie que d’utiliser le serpent comme arme de crime. C’est nettement plus propre et ne laisse aucune trace. Vite fait, bien fait. Chapeau Fulvia! Gangster Queen de première!

Petit Roi et ses soldats est devenu le Prince de la favela. Le maître qui promène ses pitbulls avec une horde féminine prête à lui apporter une bière fraîche. Et plus si affinité (deux bières ? un whisky ? Juste un doigt) et avec le roi dollar, affinité il y a. SSSSSSSS, ce serpent qui glisse entre ses cuisses. Et dire que sa mère veut l’envoyer à l’école… A quoi sert de résoudre une équation, si la seule inconnue de ta vie est de savoir qui sera le prochain qui te plantera un couteau dans le dos. Bullet in the head. C’est pour cette raison que Petit Roi, du haut de ses seize ans, a son propre code de conduite : tue ceux qui te gênent, sans remords, sans semonces. Tuer ou être tuer, il n’y a que ces deux alternatives dans la favela Berimbau. Shakespeare in favela. L’éloge de l’Enfer tu vis, comme tu bois un jus vert.

Tuer ou être tué, Licence to kill, mais trouver le bon endroit, le moment propice. Crotalus durissus, le féroce, l’assassin, que même Bond ne saurait déjouer. Désolée James, échec et mat! Sur ce coup aucune chance, pas même pour Petit Roi, ses pitbulls et ses Bond girl, alors oublies la bière fraîche, tu devras aller te servir toi-même au frigo et tandis que tu y es, je prendrais bien un p’tit jus vert… Mais pour revenir à nos reptiles carnivores, je vois de ma fenêtre empoussiérée de chaleur Fulvia The Queen et son José, main dans la main et s’embrassant à tout vent, s’adonner à une petite ballade estivale dans le parc, mine de rien, lui avec son Sucuri - genre anaconda de six mètres - et elle avec son python burma albina, tous deux serpentant librement dans l’herbe. Les pitbulls n’en menaient pas large, ils faisaient moins les malins face à leurs copains aussi longs qu’affamés de chair fraîche. Parlant fraîcheur… dois dedos di cachaça fresco por favor! Rápido macho!!! 

Alors tu montes sur la butte, là où les serpents ne se baladent pas à découvert, une sorte de mirador sans les barbelés autour, mais avec une myriade de fils électriques qui pendent de partout. Tu poses ton regard sur l’horizon et tu vois un champ d’antennes satellites qui poussent comme des marguerites après une pluie d’eau tiède. Tu respires encore la poudre d’hier, cette odeur de soufre dans l’air. Les yeux rougis par l’autre poudre que tu t’es collée dans le nez, tu écoutes le son de la vie : des postes de télévision branchés 24h sur 24 sur des novelas à l’eau de rose, des ghettos-blasters qui crachent des onomatopées de hip-hop, des caisses claires qui cognent dans ce labyrinthe. Tout ça, c’est ton territoire. Fragile. En un clin d’œil, l’honneur, l’argent, les armes peuvent te basculer en « Enfer ». Seul avec ton venin dans les veines, la cachaça.     

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Nos lectures :

« Enfer » (CLICKER)

et

« Éloge du mensonge » - Patricia Melo

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Musique (CLICKER)

James Bond Theme • Monty Norman & John Barry

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Les Escales

Un trip littéraire composé à 4 MAJEURS (CLICKER)

Prochaine escale : l'Angleterre

Lieu : Congo

Lever du soleil : 6h07 | Coucher du soleil : 18h00

Décalage horaire : +5 heures

Météo : 30 degrés C, 65% d'humidité

Latitude : 0° 39' 38.08" N | Longitude : 14° 53' 47.69" E

Musique : Black Bazar - Alain Mabanckou

Un Verre au Comptoir : Une Ngok congolaise bien fraîche

Viens, assieds-toi, prends-toi un tabouret, je t'offre une bière, tu veux ? Presque minuit, l'heure des chauves-souris et des chats gris qui fouillent dans les poubelles de ce boui-boui. Viens, n’aie pas peur du noir, j'aime la pénombre, ça dissimule ma tristesse. Qu'est-ce que tu prends ? Une Sierra Nevada, jolie. Le silence s'installe autour du comptoir, un instant évaporé loin du brouhaha de la piste de danse où les gazelles noires, de leur pagne coloré, bouge leur arrière-train de façon provocante, ces filles habillées comme si elles n'étaient pas habillées, on voit tout gratuitement, mais je ne vais pas m'étaler ici, autrement on va encore dire que moi j'exagère toujours et que parfois je suis impoli sans le savoir...

Tu veux une deuxième bière, mon histoire est longue et parler me donne toujours soif, à croire que mes mots viennent du désert. Pas si longue que ça, quoique ça fait longtemps que je n'ai pas revu mes cours d'anatomie, non mon histoire dure trois jours. Tu t'en souviens toi, de ces trois longues journées du samedi 19 mars 1977 au lundi 21 mars 1977. Oui, je vois, tu y étais aussi. A Brazzaville ? Moi, j'étais à Pointe-Noire, fier de mon uniforme d'écolier, de mes baskets à la mode Bruce Lee et de ma chemisette à l'effigie de notre bon camarade président Marien Ngouabi. Je me souviens que Papa Roger écoutait, sous le manguier, La Voix de la Révolution Congolaise, une bouteille de vin rouge à ses pieds. Maman Pauline devait préparer à manger, peut-être qu'elle faisait ses beignets, recette appliquée de cette jeune béninoise qui les vend aux abords du marché. Mais depuis plusieurs heures, il ne passait que de la musique soviétique. Alors de son Grundig Papa Roger est passé sur La Voix de l'Amérique, parce qu'il est bien connu que l'Amérique sait ce qui se passe parce qu'elle a des espions partout. C'est là qu'on a appris que notre bon camarade président Marien Ngouabi s’est fait lâchement assassiner à 14H30, une heure où la sueur dégouline pour qui ne fait pas la sieste... et que Papa Roger a recraché son vin rouge...

Je veux bien d’une Ngok congolaise bien fraîche et comme je n’ai pas peur du noir ni même du silence, je m’attarderai dans cette gargote en mémoire à notre célèbre Robinette et son verre cassé. Ah cette Robinette, un délice, quelle grâce ! À mon corps défendant je dois quand même dire qu’il m’a manqué dans ce livre les odeurs du Congo, de Brazzaville et son quartier de Bacongo, la terre natale de Mabanckou. Et tout ce que l’Afrique évoque de saveurs, d’odeurs, de couleurs, comme ces jolis boubous. Ça me dirait bien d’en porter, même si en passant par la ligne orange du métro, direction McGill, je détonnerais un peu, mais qu’importe. Hum et les odeurs alléchantes de fumée dans la bicoque de maman Mabanckou, le porc et le manioc cuit à l’étouffé dans des feuilles de bananiers. Danser le ndombolo jusqu’aux petites heures du matin, soukous, mamba, eyenga en lingala, festoyons ! Et rendre hommage à Martin Luther King Jr., à son épique discours, le plus grand des grands : I have a dream today… Je l’écoute en boucle depuis des années, épique ! Presqu’autant que SOYCD. Mais là je m’égare dans les effluves de ma Ngok…

Notre cher Alain vit désormais au centre de Los Angeles, du moins à l’époque du livre. Je l’écoute me parler de son Amérique, son Hollywood, regorgeant de descendants de migrants : Natalie Portman, Nicole Kidman, Charlize Theron et les belles de ce monde. Il me parle aussi des écrivains qu’il admire, James Joyce, Jorge Luis Borges, Bertold Brecht… Ernest J. Gaines, ce vieil homme de la Louisiane, auteur afro-américain et de son célèbre Dites-leur que je suis un homme. J’ai aimé ce livre plus que tout ! Et Malibu Beach, l’une des plus belles plages de l’océan Pacifique, je m’y suis baignée il y a quelques années, je n’ai pas croisé Pamela Anderson ni même Jeremy Jackson. C’est dommage quand même…

Il vit là-bas sous un climat tempéré, qui s’apparente à son Afrique natale, le soleil, les vagues. Il dira que Santa Monica occupe la même place dans mon cœur que ma ville congolaise de naissance, Pointe-Noire. C’est une petite Afrique sans Noirs. J’aime aussi l’entendre parler de sa rencontre avec un clochard africain. De son voisin coréen Chin-Hae. De son balcon avec vue sur les palmiers, où il écrit, une photo de Cassius Clay alias Ali fixée au mur… Float like a butterfly, sting like a bee. De son amie écrivaine danoise Pia Peterson.

Mais lorsqu’il me parle du Circle Bar, mes papilles sont en effervescence et c’est le moment choisi pour me reprendre une Ngok bien fraîche, mon âme envolée vers les terres congolaises qu’il me tarde de découvrir, un jour…

Mais ce soir, loin du Santa Monica Beach Club, le Congo a peur. La radio ne le dit pas mais je le sens dans les yeux de Maman Pauline ou la sueur de Papa Roger. Dans la rue, les cris des enfants en train de jouer ont été remplacés par des tirs de kalashnikov. D’ailleurs, il n’y a plus d’enfants. Plus aucun klaxon venu claironné à la nuit tombée ; Il n’y a plus de voitures non plus, sauf des convois militaires ou miliciens venus ramassés des individus apeurés ou des corps fusillés. Même dans les bars où les plus belles femmes noires s’assoient attendant qu’un vieux aux cheveux gris vienne lui poser sa main sur sa croupe en lui demandant ce qu’elle boit, ces corps d’ébène se retrouvent figés dans la stupeur et la tristesse. Ils ne bougent plus alors qu’un corps comme ça, luisant de sueur et de chaleur, est fait justement pour faire pétiller le regard des messieurs mais je ne vais pas m'étaler ici encore une fois, autrement on va encore dire que moi j'exagère toujours et que parfois je suis impoli sans le savoir... Alors j’allume une dernière fois la radio, fini les beaux discours, place à la musique. Et là, je revois enfin le sourire de tous ces beaux culs danser devant mes yeux.

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« I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: "We hold these truths to be self-evident; that all men are created equal."

I have a dream that one day on the red hills of Georgia the sons of former slaves and the sons of former slave owners will be able to sit down together at the table of brotherhood.

I have a dream that one day even the state of Mississippi, a state sweltering with the heat of injustice, sweltering with the heat of oppression, will be transformed into an oasis of freedom and justice.

I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character.

I have a dream today.

I have a dream that one day down in Alabama, with its vicious racists, with its governor having his lips dripping with the words of interposition and nullification, that one day right down in Alabama little black boys and black girls will be able to join hands with little white boys and white girls as sisters and brothers.

I have a dream today.

I have a dream that one day every valley shall be exhalted, every hill and mountain shall be made low, the rough places will be made plain, and the crooked places will be made straight, and the glory of the Lord shall be revealed, and all flesh shall see it together.

This is our hope. This is the faith that I will go back to the South with. With this faith we will be able to hew out of the mountain of despair a stone of hope. With this faith we will be able to transform the jangling discords of our nation into a beautiful symphony of brotherhood.

With this faith we will be able to work together, to pray together, to struggle together, to go to jail together, to stand up for freedom together, knowing that we will be free one day.

This will be the day when all of God's children will be able to sing with new meaning, "My country 'tis of thee, sweet land of liberty, of thee I sing. Land where my fathers died, land of the Pilgrims' pride, from every mountainside, let freedom ring."

And if America is to be a great nation, this must become true. So let freedom ring from the prodigious hilltops of New Hampshire. Let freedom ring from the mighty mountains of New York. Let freedom ring from the heightening Alleghenies of Pennsylvania.

Let freedom ring from the snow-capped Rockies of Colorado. Let freedom ring from the curvaceous slopes of California. But not only that; let freedom ring from the Stone Mountain of Georgia. Let freedom ring from Lookout Mountain of Tennessee.

Let freedom ring from every hill and molehill of Mississippi. From every mountainside, let freedom ring.

And when this happens, and when we allow freedom ring, when we let it ring from every village and every hamlet, from every state and every city, we will be able to speed up that day when all of God's children, black men and white men, Jews and gentiles, Protestants and Catholics, will be able to join hands and sing in the words of the old Negro spiritual, "Free at last! Free at last! Thank God Almighty, we are free at last!" »

Martin Luther King's - I have a dream speech August 28, 1963

Nos lectures :

« Les cigognes sont immortelles (clicker) » - Alain Mabanckou

et

« Rumeurs d’Amérique » - Alain Mabanckou

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 Modogo Abarambwa, Alain Mabanckou, Sam Tshintu

CLICKER POUR ÉCOUTER

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Les Escales

Un trip littéraire composé à 4 MAJEURS (CLICKER)

Prochaine escale : la Finlande

Lieu : Cagliari - Italie

Lever du soleil : 6h57 | Coucher du soleil : 19h48

Décalage horaire : +6 heures

Météo : 27 degrés C sous les nuages

Latitude : 39.2238°  | Longitude : 9.1217°

Musique : Adagio d’Albinoni

Un Verre au Comptoir : Prosecco de la King Valley

« Faire semblant, ça non, mais tu sais ce qui est arrivé à ta mère? Elle s’est sentie trop petite par rapport à ce qui se passait dans sa vie, je parle de cette histoire de ton père avec l’étudiante. Parfois, la vie est trop grande pour nous. Alors, comme font les enfants, elle a pleuré de désespoir jusqu’à en tomber d’épuisement, et elle ne s’est toujours pas réveillée. Et à mon avis, elle a bien fait. »

De la fenêtre, vue azuréenne sur la Méditerranée. Une eau, un ciel, tous deux parés d’un bleu magnifique, aussi bleu que le bikini éclatant de Francesca et d’Anna. En bon pervers, je les mate toutes deux, le sourire enfantin, l’insouciance dans le blanc des yeux, le regard de défi perpétuel... En face, l’île d’Elbe, une terre de vacances juste à côté, mais pourtant si loin des habitants de Piombino. Une barre d’immeubles, gris sale et à la fenêtre un bon père qui mate aux jumelles cette plage où la jeunesse de cette cité industrielle s’échappe. Pas voyeur, non. Lui, il rage, il enrage de voir sa fille habillée comme une pute. Ça va cogner à son retour, hé oui, y’a des types comme ça.

Même immeuble, autre étage, et donc autres mœurs, une mère qui enchaîne les heures de taf à l’hôpital, au lieu de s’occuper de la marmite, un père dont l’absence et la fidélité laissent entrevoir un nouveau beau portrait de famille. La fille, elle, est à la plage, bikini magnifique. Je l’ai déjà dit ? De quelle couleur ? Pervers, je suis. En attendant, pour me remettre de ces émois, celle d’une vue sur la mer, le silence des vagues, je rêve de spaghettis alle vongole... Je les prendrais al dente, avec un verre de Greco di Tufo, l’âme portée sur l’île d’Elbe, au loin la Sardaigne, au premier plan les premiers bikinis de l’été.

De la fenêtre de mon appartement où j’habite un petit entresol obscur côté rue, j’ai vue sur le stationnement. Ce n’est pas le paradis cinq étoiles et je n’entrevois aucunement la mer, ne serait-ce qu’infiniment, par un quelconque interstice. Mais mon bonheur me vient d’ailleurs, ou plutôt, il m’est venu au contact de Mr. Johnson, le voisin du dessus. À vrai dire, cette joie ne m’habitait pas d’instinct depuis que papa est mort et que maman a perdu la tête. Ce sont mes grands-parents maternels qui ont d’ailleurs acheté cette unité, prétextant que la mer me ferait du bien. Et j’y viens depuis l’âge de dix ans, depuis cette « catastrophe » qui a noircit le ciel de mon enfance. 

Même immeuble, autre étage. Face à la mer dans son appartement cossu de Cagliari qui occupe la totalité du dernier étage, j’ai reconnu sa sincérité au premier regard. J’ai commencé à faire des ménages chez lui, car Mr. Johnson a le moral dans les chaussettes du haut de ses soixante-dix ans. La première fois que je l’ai vu, il avait l’air d’une épave que la mer fait échouer sur les berges de Sardaigne. Lacets défaits, chaussettes dépareillées et vêtements déchirés, je voyais déjà à quel point cet homme est bon, à quel point les apparences sont trop souvent trompeuses. Mr. Johnson est un authentique qui ne cherche à plaire à personne sinon qu’à son public d’autrefois, car Levi fut un célèbre violoniste. À son contact, c’est toute ma vie qui a basculé. Je me suis remise aux spaghettis alle vongole, à la zuppa Gallurese, au pane carasau... Signore quanto è buono!!!

« J’aime le parfum du basilic, l’odeur des omelettes et des bouillons de légumes, celle du pot-au-feu ou des gâteaux pour le petit déjeuner. Anna descend de l’étage du dessus vers neuf heures du soir, Natasha et elle dînent et, s’il y a encore de la lumière dans ma cuisine, Anna se met à la fenêtre et me demande : « Unu zicchedd’e suppa? Pasta cun bagna? Culingionis? »

Respire ces odeurs sensuelles, celle des herbes fraiches qui s’échappent de la marmite, celle du linge étendu à la fraicheur d’un toit d’immeuble, celle de la jeunesse, encore fraîche, dont les rêves s’envolent sous d’autres cieux, un ciel bleu qui se voile d’une colonne de fumée de l’aciérie locale. Tous les regards, lorsqu’ils ne sont pas plongés dans l’azur de la Méditerranée se tournent ainsi vers cette longue cheminée qui découpe verticalement le paysage. L’aciérie est le poumon de Piombino, cette ville sidérurgique si triste aux abords de la côte. On respire son parfum, un mélange de tristesse et de dégoût par moment, qui tranche avec le fumet des mamas italiennes et le sourire des prostituées. Ménagères ou putes, l’avenir tout tracé de ces deux adolescentes dans ce pays d’effluves ensoleillées et d’acier. Respire et ferme les yeux un instant, les embruns iodés se mêlent au parfum de la pasta, le soleil chauffe les barres d’immeuble. Le regard posé sur l’horizon, ligne horizontale de nuances de bleu, une barque sur l’océan. Une goutte, un verre, un océan…

Je me laisse emporter par ces vagues d’émotions, des remous azurs aspirant tous mes sens, danse du vent dans mes cheveux défaits. Sens dessus dessous. J’entends au loin des murmures, des voix, des cris aussi, mille idées qui s’entrechoquent, s’opposent, des langues qui s’allient, se délient, des échos d’italien et de sarde. On partage des secrets mais certains sont muets. On s’aime, on se déchire, on se trahit, on se réconcilie, on se juge et on se comprend, on s’éloigne et on se rapproche, on se laisse découvrir ou on s’isole. On guérit de nos maux. Ou non. On se sépare, on s’aime à nouveau et on se déteste. On apprend, surtout, à vivre au jour le jour. A humer le parfum des quotidiens pluvieux et à s’en faire un bouquet. Je suis malade du cœur, au sens propre comme au sens figuré. Mais je me laisse emporter, par la douceur des heures qui défilent, et je suis sens dessus dessous…

« Vous voyez comme elle était belle, Madame Rosa, avant les événements. Vous devriez vous marier. »

-Je l’aurais peut-être épousé il y a cinquante ans, si je la connaissais, mon petit Mohammed.

-Vous vous seriez dégoûtés l’un de l’autre, en cinquante ans. Maintenant vous pourrez même plus bien vous voir et pour vous dégoûter l’un de l’autre, vous n’aurez plus le temps. » - Citation de Romain Gary en début de roman

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Nos lectures :

« D'acier » CLICKER - Silvia Avallone   

et

« Sens dessus dessous » - Milena Agus

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l'Adagio d’Albinoni a accompagné ma lecture, pour des raisons de coeur

Pour toi, Mance <3

ICI POUR l'ÉCOUTER, SILENCIEUSEMENT

Le pavot bleu des Jardins de Métis

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Merci BISON (CLICKER) d’avoir partagé ce voyage en Italie, avec tes sabots plein d’poussière galopant dans les îles italiennes, flairant le bon vin…

Et merci à toi mon sweet manU de m’avoir offert ce livre, dédicacé par l’auteure <3

Les Escales

Un trip littéraire composé à 4 majeurs

Prochaine escale : le Vietnam

Thème de juin : le COURAGE

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Arkansas, 1957. Neuf Afro-Américains s’apprêtent à intégrer le Lycée Central de Little Rock, réservé jusqu’alors exclusivement aux Blancs. Il leur aura fallu beaucoup de courage, se tenant la tête haute et le cœur bien en place pour changer le cours de l’Histoire. Mais à quel prix… Des associations de toutes sortes faisaient office face au Lycée pour défendre leurs droits. La Ligue des Mères Blanches faisant circuler des pétitions et arguant la sécurité et les dangers encourus par leurs propres enfants, au contact de ces Noirs.

J’avais à peine lu quelques pages que j’avais déjà la rage au ventre, une envie de hurler. Je n’avais d’autre choix pour poursuivre ma lecture que de lire ces pages sous le regard des discriminés. Je me suis ralliée à Rosa Parks, Martin Luther King ou encore Maxene Tate, cette activiste noire élue à la tête de la branche locale de la NAACP (National Association for the Advancement of Colored People), visant à défendre les droits et la justice de la population noire aux États-Unis. Je n’aurais pu vivre dans les États-Unis de l’époque - ou de ceux actuels d’ailleurs - encore moins dans un État sudiste de droite qui, faisant référence à l’ensemble des États du Sud, ont par ailleurs encore trop peu évolués si on se fie aux dernières élections américaines.

Mes grands-parents étaient à l’époque famille d’accueil des immigrés Noirs et Haïtiens. Les souvenirs qui ont marqué mon enfance et mon adolescence ce sont ces grandes tablées d’âmes provenant de partout, attablées devant un repas, riant, discutant, dansant en offrande à la vie parce que pour ces belles personnes des pays d’Afrique ou d’Haïti, se tenir debout et avoir un toit sur la tête, c’est déjà une fête!

J’accompagne ainsi Molly, l’âme guidée par les Grands de ce monde, défenseurs des droits civiques et je poursuis ma route, la tête haute. Je rêve parfois de revenir à une vie injuste mais « normale » et rassurante. Devant ma maison, une immense croix du KKK, portée par les flammes. Des groupuscules ségrégationnistes me barrent la route, me crachent au visage des injures abominables. On me dit que je suis de race inférieure, que je pue, que je ne peux partager les mêmes toilettes, les mêmes théâtres, les mêmes bibliothèques… La fameuse loi hurlait haut et fort : « séparés mais égaux ». FOUTAISE! Orval Faubus, gouverneur de l’époque, brandissait le flambeau de la ségrégation tandis qu’Eisenhower envoyait ses soldats au front.

Aujourd’hui, dans un monde que l’on dit « plus juste » et plus égalitaire - il reste du chemin à faire - j’ai envie de me souvenir d’Emmett Till, cet adolescent noir brutalement assassiné en 1955, dans le Mississippi, pour avoir regardé une femme blanche dans les yeux. J’ai envie de me souvenir de mes grands-parents et de tous ceux dont j’ai eu le bonheur et la richesse de croiser la route, dans mon enfance. Je veux me souvenir de Rosa Parks, Martin Luther King et tous les défenseurs des droits civiques.

Puis, j’ai envie de dédier cette chanson de Nat King Cole, Unforgettable, à Molly, pour ses Sweet Sixteen <3

«Unforgettable, that’s what you are… Like a song of love that clings to me…»

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Merci ma précieuse Nadège pour ce partage de Chroniques transat lantiques et surtout, de m’avoir offert ce livre précieux, ce livre coup de coeur <3

Ton billet ICI sur ce livre

Ainsi que ton billet sous le thème du courage ICI

Sans oublier le "Quasi-Crime" d'un BISON que je n'avais pas vu!!!

GROS manque de classe de ma part :(

Lire également le billet d'Anne

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Venez à bord de notre Transat le 15 de chaque mois, vous êtes les bienvenus!

Prochain thème (15 juillet) : roman policier

Comme ce serait bon de vous y voir!

Thème d’avril : le voyage

« Prenez donc l’une de mes montres : je vous en fais cadeau, dit-il. Si vous ne parvenez pas à remonter le temps, avec cette montre, au moins, vous n’arriverez plus jamais en retard » - L’horloger

J’ai passé la journée avec une petite souris toute mignonne. Mille projets en tête et les moustaches frétillantes dans un assourdissant débit de voix, elle m’entretenait à propos d’un soi-disant festival annuel du fromage, en Suisse. Brie, pecorino, emmental, camembert, cheddar vieillit et plus encore, elle m’en donnait l’eau à la bouche!

Parenthèse littéraire, pour la petite histoire du jour. Quelques heures auparavant, j’étais passée saluer une adorable grenoUille dans sa mare, elle se prélassait les cuisses au soleil de midi quand je plongeai la rejoindre sous son nénuphar parasol, lunette de soleil et crème solaire afin d’éviter de griller prématurément ses délicieuses cuisses. Chemin faisant, c’est alors que je vis, dans une grande étendue de plaine sauvage – deux décors diamétralement opposés me direz-vous – mais rien de plus beau que les contraires, bref je vis au loin un Bison brouter gaiement. Si ces bovidés sont pourvus de majeurs, je crois même l’avoir aperçu en titiller les extrémités de plaisir, tant les herbes folles lui sont pure source d’excitation. C’est alors que j’arrivai chez ma précieuse amie Nadège, après avoir traversé mare et plaine, pour lui raconter mon histoire de souris aux longues moustaches.      

Donc c’est sous les douze coups de minuit, un calendrier au mur, observant la date joyeuse arriver à grands pas, que notre rongeur allait enfin se rendre à la fête mondiale du fromage. Mais comble de malheur, elle s’y rendit avec un jour de retard! Que faire… débitée, elle tenta par tous les moyens de remonter le temps, pour n’arriver qu’à de piètres résultats, reculer l’heure, ce qui n’y changeait rien, au final. Après plusieurs tentatives ratées et à bout de souffle, elle se rendit chez un horloger pour lui demander : « c’est quoi le temps ? ». Il va s’en dire que c’est le métier de l’horloger. Dans son atelier, plusieurs trésors, horloges murales, montres, sabliers, elle y passa de précieux moments, il lui parla d’histoire, du Moyen-Âge, des trajectoires du Soleil et de la Lune, des premiers calendriers, des astronomes grecs et égyptiens qui avaient divisés les jours en heures et les heures et minutes. Puis vint Einstein, le célèbre physicien et sa théorie sur la relativité.    

Elle se rendit ainsi à l’Office des Brevets de Berne et découvrit la photographie d’un homme avec les cheveux en bataille et une moustache, qui y aurait apparemment travaillé de 1902 à 1909. Durant des jours et des jours, notre petite souris y étudia ses théories sur l’espace et le temps, l’attraction des planètes et la vitesse de la lumière, beaucoup d’hypothèses et de formules. Ce fut alors le temps de construire une machine à remonter les décennies. Enfin prête pour le grand voyage, le moteur démarra, l’appareil vibra, et la machine disparut avec son pilote à moustache dans un grand éclair! Retour en 1905…

Magnifique album jeunesse aux sublimes illustrations de Kuhlmann. L’occasion d’en apprendre davantage sur le grand Prix Nobel en même temps que d’atterrir sur un pan de l’histoire, son époque, ses modes de vie, ses codes vestimentaires. Les liens qui se tissent entre la souris et l’horloger, puis Einstein, sont attendrissants. Les dialogues sont chaleureux, empreints d’empathie et d’écoute. Une vraie douceur pour bercer les rêves. Entre mare et plaine, il y a eu une douce escale dans le temps. Ai-je eu envie d’y rester?

« Parfois on le tue,

quand on le trouve long.

On peut en voler,

comme on peut en perdre,

et rarement en gagner.

Après qui court-on? »

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Merci ma précieuse NADÈGE pour ce partage de Chroniques transat lantiques <3

Ton magnifique billet ICI

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PARTICIPATION 

Bonheur, bonheur!!! 

BISON (clicker)

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Venez à bord de notre Transat le 15 de chaque mois, vous êtes les bienvenus!

Prochain thème (15 mai) :  Contes ou légendes

 Comme ce serait bon de vous y voir!